На главную /

24.04.2015

АНЧУГИН Вячеслав, Свердловская область

Хлебные крошки

Думаешь, быть хлебопеком так просто,
Если в буханке твоей не пшеница?
Отруби, жмых и овес — не по ГОСТу.
Белая улица. Черные лица.
Очередь, словно бы жизнь по талонам
Здесь на весах отмеряют до грамма.
«Скоро с едою придут эшелоны —
Мне говорила голодная мама. —
Видишь, как снегу опять навалило,
Вот и пришлось задержаться немножко.
Нам не нужны ни халва, ни повидло,
Есть у нас вкусные хлебные крошки.
Дядя нам сверху на пайку насыпал,
Здорово, хоть мы совсем не знакомы.
Видно, увидел он в списках про сына,
Знал, что сумею сберечь их до дома».
Вроде бы мелочь, подумаешь, крошки,
Только от них я был жив до обеда.
Дядя мне жизни дарил понемножку,
Чтобы я смог дотянуть до Победы.

После войны я искал хлебопека,
Чтобы просить за те крошки прощения.
Поздно, сказали, теперь он у Бога,
Умер спаситель твой от истощения.

Последнее письмо

«Привет, родная, пару строчек
Тебе успею написать,
Пока над нами смерть хлопочет.
Без передыху, дни и ночи,
Взлетают души в небеса.
Окопы наши — как могила, —
Сказал Серега, — в полный рост.
А ночью бомба угодила,
Его и Пашку завалило,
Была траншея, стал погост.
Здесь лес изломан, небо серо,
Я от стрельбы почти оглох.
Меня спасает только вера,
Что все окончится, наверно,
Когда тебя услышит Бог.
Тогда мы встанем без боязни
Набить осколками живот,
Отчистимся от этой грязи,
Свои винтовки бросим наземь
И по домам, где кто-то ждет.
А там — зеленые равнины,
Покой вокруг и леса шум.
Ты дочку мне родишь и сына,
Ты сбереги здоровье, Нина,
Ты слышишь, я тебя прошу.
Опять на нас поперли гады,
Я после боя допишу…»
И все. Посмертная награда.
Заросший холмик без ограды.
Покой вокруг и леса шум.

Я убит. Я живой.

Я убит подо Ржевом, похоронен под Нарвой,
Я погиб под обстрелом на Ладожском льду.
Я служил за Россию лишь Верой и Правдой,
Если грянут набаты, я снова приду.

Я — душа у Солдата, я вечен по праву,
И спускаюсь на землю, не помня себя,
Удержать рубежи, сохранить переправу
И, конечно, погибнуть сквозь зубы хрипя.

Я тебе благодарен, мой светлый Спаситель,
Ты себе забираешь и память и боль,
Оставляя в награду простреленный китель
Да свободное место в могиле любой.

Мне давно уж не важно чье имя напишут,
Или просто накроют фанерной звездой.
Нас простят поименно велением свыше
Как обретших на небе последний постой.

Я опять буду призван, нельзя отказаться,
И, родившись, не вспомню, как путь мой далек.
И, побыв чьим-то сыном хотя бы лет двадцать,
Упаду под Кабулом на жаркий песок.

Я убит подо Ржевом, я убит в Сталинграде,
я убит под Полтавой, я убит под Москвой,
я убит…
я живой…

Оргкомитет конкурса