На главную /

08.04.2011

КОКАРЕВА Наталья, г. Абакан

К АНГЛИИ

Альбион, потерявшийся средь своих туманов,
Образованный вечным циклоном — дождями,
Морями английского чая. Всё это они —
Четыре маленькие страны. Олицетворение
Детской мечты.
Километры меня отделяют от грёз.
Сны нагружены памятью и хилой лошади
Не увезти тюфяки непосильного груза —
Моей тоски.
Я считаю листы загубленной бумаги,
Холсты, на которых художники не рисовали,
А мои непослушные пальцы неверно слагали
Не слова, а те линии, что кривизной поражали.

Я решаю, как ребус тебя и когда-то
Где-то близко я знаю разгадка.
Я мечтаю лелеять тебя — мой мир.

Почему средь твоих туманов погибло время?!
Почему среди гор твоих ручьи бегут слаще?!
Ты питаешься ими сама и от этого чаще
Я вступаю в неравную схватку с минутами…
Они истребляют меня секундами,
Что как ток — только по коже,
Что как песок — только по вене.
Время — только ты в своём хрупком теле
Поистине кровожадно.

ОСЕННИЙ МОНОЛОГ

Слишком тепло, чтобы выдохнуть имя
И оставить его на стекле
Лишь календарь упирается в стену
И гордо твердит, что октябрь.
С той поры, когда все слова к тебе
Обратились в снег,
Я считаю года пережитыми холодами.
Собираю листья, как в детстве…
Храню меж страницами книг
Убеждая себя, якобы нужно составить гербарий
Мне бы хоть один кленовый или дубовый лист,
Как надежду,
Что всё можно было исправить.
Но среди вечных елей да тополей,
Поглотивших наш маленький город
С единственным пыльным вокзалом,
Я напрасно брожу
По забытым дорожкам аллей.
Осень шепчет мне в ухо:
«Тебе разве этого мало?»

***
Я не знала дорог других,
Тогда ты сделал её тоньше волоса,
И прошла она сквозь меня,
Став линией на ладони.
Больше наши пути не пересекались —
Больше твоя рука никогда не сжимала
Мою руку.
Лишь иногда, в снах,
Я вижу тебя.
Вижу, как ты вкладываешь
Мне в ладонь
Свой чёрный волос.

О ЛЮБВИ

Мир без «нас» вряд ли что потеряет.
Кто-то сидит, над чем-то согнувшись,
Видимо, что-то читает
И повторяет, про себя,
Про себя повторяет.

Всё шумело. Спектакль идет полным ходом
Кто-то играет, а кто-то демонстрирует
Тело, пока оно ещё не противно народу.
Помнишь меня?
Я всегда приходила «чуть за»
И просто смотрела
Никаких эпатажных выкриков в воздух,
Никаких бессмысленных прыжков в пустоту…
Помнишь меня?
Ты помнишь только меня одну?

Семь лет в тишине.
За семь лет столько «не»…
Это скорей объясняет нашу некую схожесть
Нежели разность.
Нас — может быть нет,
Но мы — это большее,
Чем что-то, что есть во мне
И чем что-то, что между нами осталось.

Семь лет в тишине…
Кто теперь скажет, что мы лежали в одной постели?!
Даже простыни перестираны уже столько раз,
Что, наверно, не вспомнят, что было на самом деле.
Не уцелели.

За семь лет —
Строят города, изменяют фасады, реставрируют старину.
Всё развивается, всё пестрит…
Даже последнему гаду должно быть приятно
Смотреть на всю эту красоту.

Просто ответь — мир без «нас» что-то ещё потеряет?
Кто теперь скажет что….?!
Этой любви никогда не было,
Если об этом никто никогда не узнает…

Мир без «нас».

Кто-то сидит, над чем-то согнувшись,
Видимо, что-то читает
И повторяет, про себя,
Про себя повторяет.

***

Город спит под тоннами снега.
Чуть слышно его дыхание.
Как лодки плывут дома
В белом ледяном море.
Воздух, что кажется морем,
Море, что застывает на губах,
Когда ты вдыхаешь эту стужу.

Город спит.
Некому окрикнуть тебя со спины,
Некому сказать: «Здравствуй».
Спи и ты,
Вдыхая сны
Города.

***

Вы так рано зажигаете в комнатах свет.
Почему вы один из тех,
Кому так мало
Одного солнца, одной женщины,
Одной искры?
Чего же вы ищете?
Чего вам не разглядеть?
Я послушна сумеркам своего дома
Я не включаю света, пока способна
Различать выцветшие буквы,
Нацарапанные шариковой ручкой
На пожелтевших страницах
Множества блокнотов,
Которые хранят меня.
А я, берегу их,
Как мать бережёт дитя.
Когда они меня спрашивают: «Кто я?»
Я словно эхо вторю им: «А кто вы?»
А кто вы?
Кто вы?

***

Я рассматриваю твои старые фотографии.
Нет, я не знала тебя таким,
Но думаю, если бы встретила
Эти глаза ранее —
Полюбила.
Их глубина очевидна.
Теперь они дороги мне
Своей серостью.

Что может быть лучше фото
На фоне поезда?
Нет ничего приятнее,
Чем смотреть на уплывающие
Вдаль лица.
Поезда движутся чуть быстрее
Облаков,
Поэтому им так нелегко скрыться
Из виду.

Почему нам так приятно думать,
Что вон то зеленое пятно
Где-то там вдалеке,
Даже полчаса спустя
Что это поезд,
Который мы отпустили.

***

Движение из точки А в точку Б.
Путешествие через всю Россию,
К самому центру земли,
В одном купе с людьми,
Уже получившими прививку
От более высоких чувств.
Я заражусь
Их спокойствием
И к концу пути
Стану подобно им —
Равнодушно — немой,
Но защищённой
Равновесием мостовой
От колебаний
Любви.

Оргкомитет конкурса