21.03.2011
ПРЕДЗИМЬЕ
По следу жёлтых лис уходит день,
Спеша укрыться в бледном райском свете
Сиянья севера. И вряд ли кто заметит,
Что от меня осталась только тень.
Бродячий пёс, что отпустил лисиц,
Уткнётся носом в серую перчатку…
И к горлу ком подступит кисло-сладкий,
Выталкивая сырость из глазниц.
Рубиновый закат глотает пыль,
Летящую с тропы ушедших в зиму.
А тень моя всё тянет руки к дыму
Костров, ещё хранящих летний пыл.
Так хочется, без крыльев, но взлететь
Пока ещё горят границы неба!
Пока ещё в карманах крошки хлеба
Не превратились ветром в ожеледь.
А пёс скулит, скребёт когтями твердь,
Теряя запах (моего ли?) следа.
МНЕ ЛИ НЕ ПОМНИТЬ?...
где-то играют джаз.
холодный джаз переспелого лета…
отрешённо
рассматриваю своё отражение
в твоих виноватых глазах.
и сейчас
кажется хрупкой
стена моей защищённости.
а где-то играют джаз.
холодный джаз переспелого лета…
но, мне ли не помнить
что надо уметь прощать?
МЕЖСЕЗОНЬЕ
ИЗ ЦИКЛА «ЖЁЛТАЯ РЕКА»
Горная птица, что ты поёшь о весне,
Если с вершины западный ветер подул?
Спящие карпы ждут согревающий снег,
Крошкой нефрита кажется ряска в пруду.
Шелест бамбука тише при полной луне.
Жёлтое море больше не держит в плену.
Вечное право — видеть свой сон в твоём сне —
С первой снежинкой, павшей в ладони верну.
НЕНУЖНЫЕ ВЕЩИ
Ночью
по тёмным углам собирала
ненужные сны,
что так и остались снами:
невоплотившимися,
несбывшимися
и (уже!) такими ненужными.
Складываю их друг на друга,
как газеты вчерашние,
или открытки старые, разноцветные,
(купленные на всякий случай,
но не отправленные).
И теперь
на антресолях
в коробках,
друг на друге,
друг другу мешая,
ворочаются
перешёптываясь
друг с другом
потихоньку
(сами себя забывая)
мои немощные сны
о тебе.
ПОД ШКУРКАМИ ЛИСИЦ
...Ты видишь в небо падающих птиц,
я облака спешащие за ними....
И кажутся какими-то пустыми
рисунки сонника. А вырванных страниц
становится всё больше с каждым днём.
Они бледнеют, запахи теряют...
Но перьевые росчерки по краю
их календарности ещё дают объём.
Холодная и смятая постель —
как утреннее чтение на завтрак,
плюс томик «Тошноты» от Жана Сартра —
хорошее лекарство от потерь.
А всё к чему? Чтоб вырваться из снов,
(Хоть опостылела привычка оживленья)
В предсердие кольнёт иглой сомненье
Вливаясь с кровью: надо ли так?
Но…
...Я вижу в небо падающих птиц,
ты облака спешащие за ними…
И манит к дому запах мандаринов
Нас, ангелов под шкурками лисиц.
КАЖДУЮ НОЧЬ
каждую ночь
над твоей головою я
раскрываю разноцветный зонтик,
(потому что ещё верю в сказки).
и каждое утро,
как ребёнок, ты удивляешься снам
ярким, детским:
с машинками, солдатиками, оловянной конницей…
потому что только любя,
можно без боли отдавать сны тебе,
а себя — бессоннице.
КОРАБЛЬ СНОВИДЕНИЙ
Ушедший ноябрь всплакнул на прощанье дождём.
Сезоны сменяя, вернулись в наш город метели.
На детской площадке застыли под снегом качели,
Весь мир засыпает, и мы скоро в сон упадём.
Но только сейчас, пока в доме с тобою одни,
Под тихую музыку старых, ночных колыбельных,
Ты в воздухе чертишь рукой силуэт корабельный,
И с кончиков пальцев слетают иллюзий огни.
Давай справим вёсла из тоненьких лучиков звёзд,
Повесим на нос корабля с лунным светом фонарик.
Он знает дорогу, он путь самый лёгкий подарит…
И в свете Полярной компа’с наш направлен на ост.
Руби якоря грустных будней! Навстречу луне,
По линии грёз уплывает фрегат сновидений.
Под музыку ветра
уснул
…………………………(время сладких мгновений),
Мой маленький кэп на руках, как на лёгкой волне.
ЧТО РАССКАЗАТЬ МЕЖДУ ПРОЧИМ?...
что рассказать “между прочим” тебе, умолчав
снова о главном, теряясь в словах, будто в соснах.
ты не задашь мне вопрос, только дым папиросный
будет вокруг тебя строить свой мутный причал.
книжные полки собрали годичную пыль,
(с прошлой уборки прошло лишь мгновенье, не боле).
всё хорошо, только стало чуть больше паролей
и меньше памяти, чтобы запомнить... Пустырь,
тот, что за домом, всё мнит себя братом луны,
каждую осень ровняя дождями свой череп...
Музы, как рыбы, всё реже приходят на нерест,
чтоб отложить строчки в гнёзда твоей седины.
что рассказать, если “между” и “прочим” — тоска?
сочность картинок скрывает за патиной время.
в старом шкафу только моль, да коробки кольдкрема...
что рассказать, если в главном нет счастья. Пока.
ПИСЬМО
Пустое из порожнего не нам
переливать дождями, талым снегом.
И тянется прозрачно-жёлтым следом
твоё “прощай”… Туманам-шептунам
неймётся рассказать о тьме болот,
в которых тонут дни; о белых елях,
что здесь, у нас, давно заиндевели.
А там, у вас, пушатся... И вот-вот,
мне кажется, коснусь тебя рукой,
незапертого синего окошка...
И к завтраку добавится морошка —
хранительница солнца… А покой
наступит там, где ночью правят сны.
И где стихи, как вечные загадки.
Качается над детскою кроваткой
кусочек мандариновой луны
со спящим ангелом. Хранителем следов
воспоминаний: тонких, нежных, сладких…
А пепел от вишнёвых лепестков
Всего лишь пепел.
В блюдечке.
Осадком.
Оргкомитет конкурса